Contratempo

não havia nada. Por mais que tentasse se expressar tudo que quiser ser dito já se esvaíra. Não eram palavras que faltavam. Elas continuavam no lugar de forma impecável, mas todo sentido havia fugido. Pra onde? Por que? Dizia que era o tempo que lhe faltava. Mentira ultima invenção para mascarar a falta de criatividade. Só não havia mais nada pra dizer. Tempo havia. Talvez o que faltasse fosse um bom uso do tempo ou apenas um bom tempo. Um tempo que trouxesse a atemporalidade dos pensamentos. Lhe faltava ter tempo parar o que não cabia no tempo. Faltava o eterno dos pensamentos atemporais expulsos pelo tempo contado de fazer.